Пара строк к проекту

Если меня ещё спросят "чей Крым", я однажды отвечу: мой.

... Место называется Верхняя Ореанда. Туда в конце пятидесятых приехали мои родители, ну и я вместе с ними. Лейтенант и учительница.
А было мне тогда три года, но я помню себя с пяти.
Море открывается с крыльца нашего дома на юг. Далеко внизу между кронами деревьев ползают маленькие автобусы. А дальше синева до самого горизонта. Там, наверно, проплывал Ясон со своей дружиной по пути в Колхиду.
Налево горы спускаются рядами, чем дальше, тем синее. Направо горизонт светел до белизны от заходящего солнца. Там возвышается гора с крестом на макушке, а за ней моему воображению рисовался край обитаемого мира. Туда и обратно летает только ветер. Вот и сейчас он вернулся и шевелит резные листья дуба во дворе. Эти листья напоминали мне о геральдике времён Артура — с тех пор как научился читать.
В те годы ощущения были настолько ярки, что потом казались утерянными навсегда. Пришлось заново учиться искусству видения, и на этом пути нашлось много открытий. Но о них как-нибудь в другой раз.