Пчёлы

В моём детстве у нас был знакомый пасечник. Он как-то принёс нам банку мёда, который был не для продажи, а только для себя. Никогда не забуду. Он был прозрачный, золотистый, тягучий и густой, и наворачивался на ложку спиралью, а не стекал с неё.

Но главное, у этого мёда был другой запах. Не цветочный, а выдержанный, отфильтрованный и созревший в иной букет. Мне казалось, что так должны пахнуть сами пчёлы.


Пабло Неруда:

На моей земле, в Патагонии,
я знаю кладбище пчёл,
куда они с грузом мёда
возвращаются умирать
от столь необъятной сладости.
Здесь берег угрюмых бурь,
изогнутый, как арбалет,
с постоянно цветущей радугой,
похожей на хвост фазана.
Речные рычат водопады,
пена скачет, как заяц,
ветер взорвётся и кружит
по окрестным просторам.
Равнина эта кругла,
рот её снегом набит,
а брюхо — рыжего цвета…
Сюда, одна за другой
(миллион и ещё миллион),
пчёлы летят за смертью,
пока не устелют землю
золотыми холмами.
Мне запаха их не забыть.